Кажется, у меня кризис жанра.
Я разучился писать.
Всегда писал так вдохновенно, все слова и мысли на кончиках пальцев нескончаемым потоком эпитетов, метафор, сравнений, диалогов и описаний.
Вот он - весь мой мир, в котором я жил, творил, переживал и радовался. Я никогда не мог выражать эмоции и чувства словами, действиями - я писал их, вырисовывал в бесчисленных историях про безликих людей. А тут...
Пальцы зудят, все в голове требует выхода. Но меня хватает на короткие зарисовки брату, маленькие записки к манге и все.
Куда делась вся агония и переживания Энди? Куда подевался Джим с его нездешним ощущением мира? Потерялось все вдохновение, все мысли и чувства этих людей канули в лето, именно в лето - тогда я Писал в последний раз. Писал, именно с большой буквы, ручкой на бумаге, кучу листов.
Перечитывая работы любимых авторов, теряюсь в голове, где пустота. Нет больше того маленького Источника Силы, цвета изумрудной зелени.
Крах.