В голову приходят мысли, что некоторые женщины в моей жизни мне гораздо предпочтительнее остальных. Это не зависит от цвета глаз, общих интересов или чего-то там еще. Это зависит от теплого света понимания в глазах, от смеха вместе, от мягкости рук. От того, что я могу спокойно спать, повернувшись к ним спиной, подставляясь, абсолютно беззащитный. С двумя из них спать даже более, чем спокойно. С ними уютно. И я всегда предпочту сон с одной из них, нежели одному.
А самое то, что крепко держит мою душу, привязанную к ним всем, которых я так ценю - они предпочтут меня кому-либо. Тут даже не мысль о том, что я кому-то нужен. Тут мысль о глупой констатации фактов - они меня никуда не отпустят.
И глупо, глупо так - бросать все это. Самовольно рвать канаты, поливать мосты бензином и поджигать. Черт возьми, если это просто желание, что бы тебе кричали с другого берега все, кто только можно, что бы посмотрели на тебя - всего такого убитого горем, то это просто детство. То, что ты не смог справиться с чем-то, что заставило тебя уйти от своих женщин, не делает тебя героем. Это делает тебя идиотом. Правда.