Бывает что-то настолько прекрасное, от чего не можешь оторваться. Чьи-то руки, облака, море, книга, музыка.
Я уже не могу слушать этот альбом. Он выворачивает наизнанку, по позвоночнику бегает дрожь, а в голове - прибой. Шумный, штормовой прибой. В холодных тонах - бледно-зеленый, синий и что-то теплое, как кофейная пенка. Запах мокрого песка. И поверх этого всего мелким шрифтом бежит все то, о чем я не хочу думать. Нажимаю на Delete, а он снова набирается, шрифт с каждым удалением становится все больше. И понимаю, что что-то не так. Что может быть по другому, не лучше, а по просто не так. И как-то боязно от этого.
Слишком замкнуто, слишком отчужденно - мне так нравится этот мир. Он грустный, спокойный. Умиротворенный. Проведя в нем годы, я знаю уже каждый камешек, каждый изгиб буквы. По небу летят птицы, и это, пожалуй, единственное, что я не могу предугадать. То их много, они садятся неподалеку и долгое время проводят на берегу рядом со мной. Или она одна, большая. Пролетает надо мной, делает большой круг и улетает за прибой.
А сейчас внутри разгорается сухой жар - от него горит лицо и мокнут ладони. Невыносимое чувство. Кожу обдувает холодный ветер. Резкий контраст переворачивает все с ног на голову. Все может быть не так.
Согрей. Мне холодно.