Слишком заземленный, я слушаю мысли этих людей, которые не разучились мечтать.
И верят, что после смерти они долетят в Венецию.
Они любят друг друга, бешено и люто, со всеми странностями и рукавами свитера.
Пишут друг другу стихи, придираются. Улыбаются.
Они смотрят на небо и видят черные дыры, в которых пропадают мечты таких, как я.
Они читают Ахматову вслух, проговаривают слова по слогам, матерятся так едко, что слова врезаются в уши.

Может быть, у них никогда не умирала собака и они все еще радуются жизни.
А может, у них умер кто-то более важный и расстройство психики помогает им видеть сквозь кожу.

Не знаю. У меня же все через подпространство.