Очередная сопливая хуета.
Весна, весна, весна, мать ее.
А на душе так мерзко, так грязно. Проезжающие мимо машины не сбавляют скорости на лужах и свет в мои окна пробивается через грязные потоки. Ну почему, почему же, блядь, все не может стать светлее? Либо сам не хочу, либо наивно верю, что светильник в моей жизни должен включить кто-то. Что бы я не портил глаза, читая в кромешной темноте.
И окна протереть, и кофе принести. И молчать. Иногда мне кажется, что слишком много хочу. Иногда.